Se la consideró no apta para el matrimonio.

Sus ojos se abrieron de par en par. “Sí, señorita. Hay un ejemplar antiguo en la biblioteca que nadie toca. Lo leí anoche, cuando todos dormían.”

“¿Qué obras se juegan?”

«Hamlet, Romeo y Julieta, La Tempestad». Su voz se tornó entusiasta a pesar de sí mismo. «La Tempestad es mi favorita. Próspero controlando la isla con magia. Ariel anhelando la libertad. Calibán tratado como un monstruo, pero quizás más humano que nadie». Se detiene bruscamente. «Disculpe, señorita. Estoy hablando demasiado».

—No —dije, sonriendo. Era la primera vez que sonreía de verdad en aquella extraña conversación—. Sigue hablando. Cuéntame sobre Calibán.

Y sucedió algo extraordinario. Josías, el enorme esclavo conocido como la Bruta, comenzó a hablar de Shakespeare con una inteligencia que habría impresionado a profesores universitarios.

Calibán es tildado de monstruo, pero Shakespeare nos muestra que fue esclavizado, su isla robada y la magia de su madre ignorada. Próspero lo llama salvaje, pero Próspero ha llegado a la isla y se ha apropiado de todo, incluido el propio Calibán. Entonces, ¿quién es el verdadero monstruo?

“¿Consideras que Calibán es un personaje con el que puedes empatizar?”

«Veo a Calibán como un ser humano, tratado como menos que humano, pero humano al fin y al cabo». Su voz se apagó. «Vengan… vengan, los esclavos».

“He terminado.”

“Sí, señorita.”

Hablamos durante dos horas sobre Shakespeare, libros, filosofía e ideas. Josiah era autodidacta; sus conocimientos eran fragmentarios, pero su mente era aguda y su sed de saber, evidente. Y mientras conversábamos, mi miedo se desvaneció.

Este hombre no era un bruto. Era inteligente, amable, reflexivo, atrapado en un cuerpo que la sociedad veía y consideraba únicamente como el de un monstruo.

—Josiah —dije finalmente—, si hacemos esto, quiero que sepas algo. No creo que seas un bruto. No creo que seas un monstruo. Creo que eres una persona atrapada en una situación imposible, igual que yo.

De repente, sus ojos se llenaron de lágrimas. “Gracias, señorita.”

“Llámame Elellanar. Cuando estemos solos, llámame Elellanar.”

“No debería, señorita. No sería apropiado.”

“Nada en esta situación es justo. Si vamos a ser marido y mujer, o como sea que esté acordado esto, deberías usar mi apellido.”

Él asintió lentamente. “Elellanar”. Mi nombre y su voz profunda y suave resonaron como música.

“Entonces tú también deberías saber algo. No creo que no seas apta para el matrimonio. Creo que los hombres que te rechazaron fueron unos tontos. Un hombre que no puede ver más allá de la silla de ruedas, que no puede ver a la persona que hay dentro, no te merece.”

Fue lo más amable que alguien me había dicho en cuatro años.

—¿Lo harás? —pregunté—. ¿Aceptarás el plan de mi padre?

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